T R A M P A

Mi intención no es escribir más canciones de amor. Sí, siento un amor muy profundo. Pero no lo quiero escribir.

Hoy no quiero escribir textos acaramelados, hoy no quiero escribir sobre mi potente tragedia sin la dimensión que significás para mí.

No, señores, hoy no dibujo corazones en los márgenes de las hojas, no dedico cada estrofa amorosa a vos, no pienso en vos como mi universo, porque hoy ya no quiero sentir amor.

No voy a agradecer al cielo que te conozco, no voy a decirle a todos que te extraño, no voy a dibujarte en mi cuaderno, no voy a recordarte cuando camino, no voy a adorarte cada segundo, no voy a escribirte más textos, no voy a entenderte como lo mejor que me pasó, no voy a recordar el tiempo que llevamos, no voy a pensar en el próximo día que te vea, porque no lo sos todo para mí.

Porque ya no imagino amaneceres al lado tuyo, porque ya no se me vuela la cabeza cuando pienso en vos.

Ya sé, soy mala mentirosa. Pero de verdad, no quiero escribir más canciones de amor. Si no pensás en mí, no quiero pensar en vos.

¿Creés que pueda dejar de escribir textos endulzados? ¿O simplemente seguiré con mi literatura irrealista en la que vos sos un rey y yo una prostituta? ¿Habrá algún lugar en el que no esté tu escencia soberbia y tu sabiduría carnal?

Mi paciente, mi cloroformo. No quiero escribir más líneas con mi religión, no quiero escribir más sobre vos.